Narrenspiel

Zwischen leeren Blättern treibt der Gehängte sein Unwesen in Mondrichtung. Der viel zu leichte Wind erlischt hinter ihm im Abendlicht und das Kratzen seines Strickes übertönt die krächzenden Krähen. Er wischt einen Stern ins Firmament und streicht mit Tannennadeln Fußabdrücke in ein Wort. Seine Hände schlucken die Lichtinseln, die so selten noch aus der Nacht rieseln. Korn für Korn legt er Silben aneinander. Beim Vorbeigehen wirbelt sein langsames Tänzeln keinen Staub. Er liest das Vermissen aus meinen Augen und begräbt es nah an deinen Füßen. Im Morgen lässt er dich darüber träumen, bevor er in knisterndem Papier Ruhe schreibt.

26.5.08

Trivialitäten

Der Schatten, der

an jenem Morgen durch das Milchglas

fiel, war sofort

tot.

"Er hatte keine

Schmerzen.", stand im Bericht,

"Er verstarb noch

am Unfallort." - Ein kleiner Trost wohl

war ihm der Lichtkegel einer Schreibtischlampe,

die jemand aus Bequemlichkeit

angelassen hatte.

Atemlos

Der Angelhaken zwischen den Rippen
raubt mir die Sprache und zerrt

unbarmherzig in Richtung Hafen.

Dort kramt der Regen

zaghaft im Wind: Die Sucht

nach Salz macht ihn stark.

Kopflos

Es klingt sommerlichtig

in der Ferne.

Vor dem Fenster kriecht der Wind,

während wir uns durch die Zeit trinken:

Die Sekunden sind heiß, die Minuten waldmeisterlich.

Trocken tropfen Stunden aus den Uhren.

Die Tür bleibt beharrlich

geschlossen.

1.9.08