Kopflos

Es klingt sommerlichtig

in der Ferne.

Vor dem Fenster kriecht der Wind,

während wir uns durch die Zeit trinken:

Die Sekunden sind heiß, die Minuten waldmeisterlich.

Trocken tropfen Stunden aus den Uhren.

Die Tür bleibt beharrlich

geschlossen.

1.9.08